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Y el año acaba
31 de diciembre de 2006

Y el año acaba en un estrépito de cemento y vidrios, y no consuela pensar que estrenaremos nuevo curso -plagado viene de gastadas intenciones- y que en él serán más atroces nuestros actos, más injusta la vida en el contínuo discurrir ladera abajo del Hombre, el olvidado de dios, el que husmea todavía en las tinieblas de su vano conocimiento, el orgulloso, el humillado señor de la nada.

Olvidado tiene su camino. Y su efigie, braceando en lo oscuro, recuerda al lívido escorpión que se desgasta frente a la llama, hasta que al fin responde al estímulo de su instinto. Y prueba su propio veneno.



¿?
30 de diciembre de 2006

Bush asegura que la ejecución de Sadam es 'un hito importante'


El presidente estadounidense, George W. Bush, aseguró hoy que la ejecución del ex gobernante iraquí Sadam Husein se produjo tras 'recibir un juicio justo' y constituye el 'tipo de proceso que él negó a las víctimas de su brutal régimen'. En un comunicado difundido por la Casa Blanca, Bush agregó que también es "un testimonio de la resolución del pueblo iraquí de avanzar tras décadas de opresión". El ex gobernante suní fue ejecutado hoy en Bagdad tras ser declarado culpable por un tribunal iraquí de la tortura y muerte de 148 opositores chiíes en 1982.

Bush insistió en el comunicado en la equidad del juicio al que fue sometido Sadam Husein. "Esto no habría sido posible sin la determinación del pueblo iraquí de crear una sociedad gobernada por el imperio de la ley", indicó el presidente estadounidense.
Sin embargo, Bush advirtió de que la ejecución de Sadam Husein "no pondrá fin a la violencia en Irak". No obstante, agregó que es un "hito importante en el rumbo seguido por Irak para convertirse en una democracia que se pueda gobernar, sostener y defender, además de ser aliada en la guerra contra el terrorismo".

"Hoy se nos recuerda (con la ejecución) cuánto ha avanzado el pueblo iraquí desde el fin del régimen de Husein y que el progreso alcanzado no habría sido posible sin el permanente servicio y sacrificio de nuestros hombres y mujeres uniformados", agregó.

Por último, Bush subrayó que aún quedan por delante 'muchas decisiones y sacrificios. Sin embargo, la seguridad del pueblo de EEUU exige que no cedamos en nuestro esfuerzo por garantizar que la joven democracia iraquí siga progresando'.

Bush se encuentra en su rancho de Crawford, en Texas, donde pasa las festividades de año nuevo.

Fuente: Terra


Mundoenverso
27 de diciembre de 2006

En un mundo cada vez más digitalizado y sometido a la inmediatez y caducidad de la información, la poesía ha de asomarse a las nuevas formas de transmisión del conocimiento, no sólo como simple materia informativa sino intentando hacer llegar al lector-espectador su raíz más honda, aquella que convierte la experiencia en emocion. Éste en sin duda el gran reto de la creación poética en el siglo XXI. Creemos que la poesía -energía en movimiento, por otra parte- explorará los cauces necesarios para cumplir su función primigenia: alumbrar a los seres humanos, hacernos menos pesada la constatación final, "el argumento de la obra", que diría Gil de Biedma.

Y así, de esta guisa, improvisando ante la cámara, arranca una nueva iniciativa: "Mundoenverso". Trataremos de contradecir la gilipollez de que una imagen vale más que mil palabras y dejaremos que sean los poetas los que den, de viva voz, testimonio de ello.





Condiciones de Copyleft Mundoenverso
es una iniciativa de Mundos Virtuales y El Tiempo de la Palabra
.


Revelación
26 de diciembre de 2006

"Y cuando escribas no mires lo que escribas, piensa en el sol que arde
y no ve y lame el Mundo con un agua de zafiro para que el ser
sea y durmamos en el asombro
sin el cual no hay tabla donde fluir, no hay pensamiento
ni encantamiento de muchachas
frescas desde la antigüedad de las orquídeas de donde
vinieron las sílabas que saben más que la música, más, mucho más que el parto".

Vivo en la revelación de Gonzalo Rojas. Algunos de sus libros llevan conmigo más de diez años. Yo había visto su gorra negra calada hasta el pecho en la televisión y sabía, por pálidas solapas, que era bueno y sonriente, pese a todo. Pero es desde anoche que su voz me habla. Sigue hoy aquí.

Déjennos solos.

Web de Gonzalo Rojas



Oscar Hahn: "Lolitas"
de "En un abrir y cerrar de ojos"

Somos los viejos locos
los viejos que nos acostamos
con muchachas 40 años menores que nosotros
los que tratamos de ignorar a la muerte
como si fuera una amante de otra época
a la cual ya no quisiéramos ver
y cruzamos muy rápido a la acera de enfrente
donde está la ninfa esperándonos
senos duros pezones rosados
y labios de la vulva frescos y rojos
no el sexo seco de la muerte
esa fruta que ya no da jugo
Y nos arreglamos el nudo de la corbata
mirándonos en la vitrina de una tienda
donde ahora vemos nuestra cara arrugada
el pelo escaso la barba canosa
entre computadoras y teléfonos celulares
y el reflejo de la muchacha que nos sonríe
con la guadaña en la mano



"Saluda" a Bush, anda...
22 de diciembre de 2006

FELICITA A GEORGE W. BUSH

Únete a Amnistía Internacional en nuestra felicitación al presidente Bush en el 5º aniversario del campo de detenidos de Guantánamo. Lee esta tarjeta on-line, fírmala, y se la haremos llegar el próximo 11 de enero, fecha del aniversario.



Muy seriamente
22 de diciembre de 2006

Creo que voy a empezar a plantearme muy seriamente la conveniencia de asumir la necesidad de decidirme a ir abandonando, un día de éstos, el uso del tabaco.

Así, sin más. Con el talante resolutivo que me caracteriza.


Plasencia: crónica del frío
21 de diciembre de 2006

A las 9,05 de la mañana he llegado, cruzando Monfragüe, a la capital del Jerte. Ni la ambigua belleza del paisaje (que alternaba sol con escarcha y frío con niebla) ni el hecho de ir escuchando "An ancient muse", el último trabajo de Loreena McKennitt, consiguen enderezar mi ánimo. Habitualmente duermo seis horas. Anoche sólo cinco. Debe ser eso. Siento que me falta una hora por alguna parte y arrastro la sensación de que todo llega tarde, a destiempo, como este sol que a duras penas deshiela mi mal humor. Busco el Espacio para la Creación Joven y tardo más de media hora en dar con él. Todo ha salido bien, una estación más. Me alegro. Nos alegramos todos. Tengo faena en Mérida, pero necesito un desayuno como dios manda: sentado y con el periódico en las manos. Llego al café Santa Ana donde pido "una catalana con jamón" y me sirven una tostada con aceite, ajo y tomate sin rastro de jamón. Interrogo al dueño, que se encoje de hombros: "aquí las preparamos así" dice, y se queda tan ancho. Leo la prensa con desgana, y decido invertir esos minutos en acabar el librito de Mrozec que me acompaña, se titula "La mosca" y es una delicia, como todo lo que he leído de este autor polaco (en una semana me he metido entre ceja y ceja cuatro títulos suyos, todos en El Acantilado). A mitad de tostada, se me aparece un verso y lo apunto: Amé la dicha y amé el sufrimiento.... Parece prometedor. Sigo devorando mi jamón imaginario. El poema se malogra mutando en un epitafio poco decoroso. Decido abandonar la ciudad antes de que me salga una oda y me detengan.

No sabe uno si este frío es auténtico.


Escuchando: Loreena McKennitt "An Ancient Muse" (2006)


Fragmentos de un diario futuro
20 de diciembre de 2006

Cena con el Club de Lectura de Trujillo, este año en El Café del Teatro. Desde comienzos de curso, nuestro club se ha regenerado espectacularmente, pasando de los quince miembros más o menos fijos a superar los veinticinco, lector arriba, lector abajo. Además les noto ilusionados, con ganas de aprender, de descubrir lecturas, de indagar más allá de lo que, en principio, se plantearon. Esta tarde, uno de ellos nos ha leído un artículo sobre Paco Umbral escrito por él mismo, la semana pasada me pidieron que les leyera poemas de Antonio Gamoneda y no falta la tarde en que Isidro Mayordomo nos agasaje con sus delirantes y terribles relatos.
Hemos tomado unas copas para hacer tiempo hasta la hora de la cena. Se han unido los maridos -mi padre entre ellos- y Chuty (que también es marido) ha sacado algunas fotos. En realidad, las cenas de nuestro club son una encerrona para que Isidro nos deslumbre con su inagotable fuente de chistes, ocurrencias y dichos populares capaces de tronchar de risa a Margaret Thacher. Durante la velada, por cierto, me han regalado un reproductor de mp3. Así da gusto.

Tras las despedidas, los besos y los buenos deseos para el próximo año, Chuty, Celima, José Manuel Ortega, Lola Trigoso y yo nos hemos escapado con el oscuro propósito de grabar en vídeo algunos poemas (aprovechando que Lola es periodista, Chuty cameraman* y servidor tiene escritos algunos versos). El resultado podrá verse en esta web dentro de unos días, cuando Chuty tenga acabado el montaje. No recomendado para almas insensibles.


* Nota del autor:
Sí, increíblemente, ésta palabra existe. Según la RAE es atribuible a la persona que asume la función de manejar una cámara. No se han quebrado mucho la cabeza, la verdad, adaptándolo directamente del inglés: "camera" es cámara y "man", hombre, así: "hombre-cámara" y asunto resuelto, han debido pensar nuestros académicos. Ahora bien: ¿y si quien opera con la cámara es una mujer? (que también pudiera ser). ¿Tendremos que llamarla "camerawoman"? Alucinante.


Evidencia
19 de diciembre de 2006

No hay nada que hacer: las musas prefieren a Santos.


Tom Traubert´s Blues
17 de diciembre de 2006

Me acompaña este vieja canción de Tom Waits y no sólo ahora, que la tengo sometida al interminable repeat, sino de manera muy especial durante los últimos cinco, seis meses. No sé a cuento de qué, pero este tema -uno de los más intensos que he oído en mi vida- me sigue a dondequiera que voy. Compartió conmigo este verano varias habitaciones de hotel; sonaba tras la densa bruma de Santiago; caminó a mi lado por calles desconocidas a horas inadecuadas; me hizo llorar al final de Smoke, viendo a Harvey Keitel partir un pollo con las manos; me llevó hasta el mar una larga noche de septiembre -el mar era negro y tenía tus ojos-. Sigue sonando ahora, a la luz de unas velas, mientras rompo el poema que he escrito y respiro tumbado sobre la alfombra.

Suena aún cuando despierto y avanzo palpando la oscuridad:

Wasted and wounded, it aint what the moon did, Ive got what I paid for now
See you tomorrow, hey frank, can I borrow a couple of bucks from you
To go waltzing mathilda, waltzing mathilda,
Youll go waltzing mathilda with me

Im an innocent victim of a blinded alley
And Im tired of all these soldiers here
No one speaks english, and everythings broken, and my stacys are soaking wet
To go waltzing mathilda, waltzing mathilda,
Youll go waltzing mathilda with me

Now the dogs are barking and the taxi cabs parking
A lot they can do for me
I begged you to stab me, you tore my shirt open,
And Im down on my knees tonight
Old bushmills I staggered, youd bury the dagger
In your silhouette window light go
To go waltzing mathilda, waltzing mathilda,
Youll go waltzing mathilda with me

Now I lost my saint christopher now that Ive kissed her
And the one-armed bandit knows
And the maverick chinamen, and the cold-blooded signs,
And the girls down by the strip-tease shows, go
Waltzing mathilda, waltzing mathilda,
Youll go waltzing mathilda with me

No, I dont want your sympathy, the fugitives say
That the streets arent for dreaming now
And manslaughter dragnets and the ghosts that sell memories,
They want a piece of the action anyhow
Go waltzing mathilda, waltzing mathilda,
Youll go waltzing mathilda with me

And you can ask any sailor, and the keys from the jailor,
And the old men in wheelchairs know
And mathildas the defendant, she killed about a hundred,
And she follows wherever you may go
Waltzing mathilda, waltzing mathilda,
Youll go waltzing mathilda with me

And its a battered old suitcase to a hotel someplace,
And a wound that will never heal
No prima donna, the perfume is on an
Old shirt that is stained with blood and whiskey
And goodnight to the street sweepers, the night watchmen flame keepers
And goodnight to mathilda, too

 


ANUNCIO: "Dragones Dormidos"
(AUTOR: Chuty - Mundos Virtuales)


Alguien capaz de presentir en el insomne cancho trujillano dragones que duermen el sueño de los justos. Alguien capaz de dibujar sobre la piedra el ritmo de su claro ronquido, aventurar la forma exacta de estos monstruos mitológicos, acomodados a un lado del tiempo. Chuty los ha capturado dibujándolos sobre el humilde berrocal, tumbados al sol de una Historia que se resiste a olvidarlos. Son dragones dormidos, criaturas de sueño y piedra que florecieron en el musgo de los siglos.

Ellas guardan tus pasos, vigilante anónimo que surcas un Trujillo de gloria y estiércol. Sabe que hubo un tiempo de dragones menos crueles que el Hombre. Así, pues, no despiertes con tus flashes al dragón, no sea que confunda su camino.

Ir a la web de Dragones dormidos

 



Publicidad
15 de diciembre de 2006

Se ofrecerán de ahora en adelante en este blog algunas propuestas a modo de publicidad. Pero, contradiciendo la lógica común del mercado, no se traficará aquí con dinero sino con ideas. Tampoco el propietario de este sitio recibe nada a cambio por la inserción de estos anuncios. Recalarán aquí por tanto proyectos de la más variada naturaleza destacados, sobre todo, por su radical sentido de lo artístico, que algunos llevan a un punto indefinido entre lo poético y lo práctico. Sea bienvenida cualquier idea que nos ayude a despejar el camino. Transitemos sin cuidados la vía de la imaginación, la sorpresa, lo mágico de la vida. No olvidemos que, al fin y al cabo, éste es tambien el mejor de los mundos posibles.


Maestro Sabines
15 de diciembre de 2006

"Me encanta Dios.[...]

Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo, o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero esto a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, que el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida —no tú ni yo— la vida, sea para siempre".

Jaime Sabines



Avituallamiento

15 de diciembre de 2006

Cinco o seis libros nuevos · Cuatro bolsas de panchitos · Tres docenas de castañas · Dos días sin tele · Media onza de ternura · Un par de slips · Un cogollito · Una vela · La morcilla de mi pueblo · Cuarto y mitad de Tom Waits

...¡y que le den por saco a la navidad!


Bachelet
13 de diciembre de 2006

¡Con un par!


Graznidos en la oscuridad
12 de diciembre de 2006

¡Vivan los Black Crowes!


Merry qué?
11 de diciembre de 2006

este mural este silencio este boceto de fingida natividad


La cama de níquel donde me esperabas de muy joven,
el radiogramófono que cogía todo,
cuando te llevaba a aquel café.
"Traiga fresas con nata" decía,
y soberbio te miraba mientras el otro
se giraba haciendo muecas,
mofándose de mí.

Aquella foto que llevaba siempre encima
antes que un cajón la guardase y desluciese,
supe así de tu muerte y recordé cada rizo
y en tu semblante la suerte.
Mi memoria saca fuera recuerdos de un sombrero
sin que yo pueda elegir los que quiero.

He tenido alegrías. A veces
nos dormíamos los tres
yo, tu madre y tú en la misma cama
cuánta inocencia, qué santa Trinidad
era un gesto de afecto y de respeto.

¡Oh memoria! Por qué me engañas,
por qué como si fuese viento
me echas este polvo hacia mis ojos:
acariciaba tus rodillas
y tu corazón reía satisfecho.
He tenido alegrías, sí.
Te recuerdo así, mi pobre Giulia,
clara y risueña.

Impaciente me esperaba la vida.
Y el viento muy leve de mañana
se llevaba cada cosa.
Tenía diecisiete años

A la memoria de Giulia, Franco Batiato


Sinceramente
10 de diciembre de 2006

Sinceramente, la entrada anterior es lo más flojo que uno ha escrito desde la EGB.

(Por cierto, ¿hay que cruzar los Alpes para volver de Noruega?)


Pura invención
10 de diciembre de 2006

Érase una mujer que se fue a Noruega y se hizo pasar por reina. Todos se lo creyeron, menos ella misma. Una mañana, un paje real -de carne y hueso- la descubrió abriendo una lata de boquerones en escabeche y la delató. "No es una reina" dijeron todos. Y ella cruzó de un salto los Alpes, luego los Pirineos... Era la hora de comer y la esperaban a la mesa. Su marido la recibió con un beso en la mejilla. -¿Por qué has tardado tanto? se atrevió a decir mirando su reflejo en el fondo del plato. (Entre las lentejas y el pellejo del chorizo asomaba un tipo de mediana edad pero sin rostro). -Asuntos de Palacio, respondió la reina. -¿Te echo más lentejas?


Plaza Mayor
9 de diciembre de 2006

Esta tarde, en Trujillo, al bajar de la zona antigua después de un hermoso paseo solitario y una amenísima charla con Chuty y Celima en su casa: la Plaza Mayor estaba más viva que de costumbre, si bien con esa luz indisoluble y perniciosa de las viejas postales costumbristas, aquéllas en que vemos a señores pasearse con sus parterres de un lado a otro de la plaza con las manos en la espalda, de dos en dos, los caballeros delante, las señoras detrás, los niños esculpiendo a patadas el aburrimiento. Para completar la postal, el cielo estaba encapotado, los bares repletos, la policía ausente y los soportales fríos como en aquella película de Bardem. Al pasar frente al caballo más famoso de toda la Conquista -y no por la gesta de su jinete precisamente, sino por el tamaño no menos épico de sus genitales- he observado que algunos bárbaros han destrozado uno de los puntos de iluminación del suelo. Lo han dejado completamente reventado y, para más inri, la corriente eléctrica que alimenta el foco continuaba intacta. Podía oirse el sonido de la tensión. En un arrebato de civismo me he acercado a la comisaría para avisar del peligro.

No me esperaba que en la comisaría estuvieran dos viejos conocidos, de mi época de estudiante. Lo que sigue es la reconstrucción más o menos fiel de lo sucedido:

-Buenas.. vengo a avisar de que hay un foco roto en la Plaza y tiene corriente. Es un peligro, un niño podría...
-Ah, ya, el foco ése -me interrumpe uno de ellos y adopta un tono de "falsa alarma"-, sí, ha venido otro como tú ésta tarde... Pero mira, Dany, estamos a ver si damos con el electricista, que está en Belén pero no coge el móvil...
- Ya, bueno, pues colocad un triángulo de ésos o algo que lo tape...
- No podemos, sólo tenemos estas vallas metálicas y siempre se están cayendo con el viento... Además no son para eso. No podemos, tío..
- Vamos a ver, "tío", sabes que esto, si quieres, lo solucionas en un momento.
- Mira, Dany, hemos tomado nota pero créeme, no podemos hacer nada... (acto seguido me empieza a contar mil y una historias acerca de lo mal que funciona la gendarmería ¡todo un alivio!). La situación empieza a cabrearme pero me esfuerzo por mostrarme agradable, de buen rollito:
- Tío, esto hace diez años lo solucionábamos tú y yo sin avisar a la poli.
- Si: después de romper el foco -dice el otro amigo, que nos escucha sonriendo bobamente y haciendo con que rellena algo.
- Mira, el cuadro de luces está ahí, pero no podemos hacer nada hasta que aparezca el electricista. -dice el primero, zanjando la cuestión.
- Está así desde anoche -apuntala el otro, antes de echarme un último vistazo y ponerse a lo suyo.

He vuelto a casa con un visible cabreo que me ha durado toda la noche. Ahora lo escribo aquí, como quien escupe al suelo que más ama y siente que esa tierra ni siquiera le responde.




Escuchando: Marc Ford: "Its about time" (2002)


Automedicación
8 de diciembre de 2006

80.000 extremeños encuentran en su farmacia desde hace unas semanas unas interesantes Recetas de Lectura. Se trata de una acertadísima campaña propuesta por el Plan de Fomento de la Lectura en Extremedura y llevada a cabo por las Consejerías de Cultura y de Sanidad de la Junta de Extremadura, con la colaboración de los Colegios de Farmacéuticos de Cáceres y Badajoz. La experiencia, como señala Álvaro Valverde en su blog, ha traspasado ya el ámbito regional para ser reconocida como una de las más propuestas más acertadas a la hora de difundir la lectura en nuestro país. Por fin se empieza a entender la lectura como un remedio para las dolencias del alma. Y en ese sentido, es cojonudo que sea el Estado, la Administración Pública, quien nos sirva el antídoto. Acaso para compensar otras dolencias.

 

Hoy, al ver estas recetas expuestas en mi farmacia he caído en la cuenta de que -mal que me pese y ahora que nadie nos oye- servidor lleva años automedicándose. Y, francamente: así me va. Hoy soy un perfecto hipocondríaco de las letras. Leo todo lo que cae en mis manos. Incluso La Razón, si se pone a tiro. Mi familia ya no sabe cómo decirmelo. Ciertas mañanas, cuando despunta negro y hay rugir de cuchillos, no puedo pasar sin encontrarme unos minutos con Fonollosa o Panero, con Baudelaire o Michaux. Reconozco haber vuelto colocado al trabajo. Con ganas de matar a un peatón o de escupir a un transeúnte. (Si al menos supiera lo que es un transeúnte, lo hubiera hecho).

Algunas tardes, ésas en que la luz se obstina en mostrarnos inevitablemente la belleza de este mundo, me pongo trascendente y sudo, y tengo frío, y entonces me inyecto tres cantos de Leopardi, dos odas de Keats, un himno de Novalis... Luego, si hay fiesta y alegría y algún amigo cerca por casualidad, nos chutamos las letras del Silvio y del Serrat, las de Chavela y José Alfredo Jiménez... Claro que tengo despistes de melancolía, como todo el mundo, pero los ahuyento metiéndome en vena poemas de amor de Blas de Otero y algunos versos de Neruda (sólo si la cosa está muy jodida). Jamás de Antonio Gala: ¡no soy un suicida! Las noches son lo peor: padezco de alergía al sueño. Albergo quizá la sospecha de que esta vigilia tan maltrecha es mucho más interesante que el reino onírico. Me chuto entonces algunas páginas de Valente, de Zambrano o de Celan, pero también de Blake, de Crowley, de Milosz (tío y sobrino), de Sade, Maupassant... Joder, qué gusto da hacer estas cosas así, a escondidas. Sin que venga un soplagaitas académico a decirte: "Valente y Gil de Biedma son incompatibles", "Gamoneda y García Montero producen vértigos de altura", y sin que el médico de familia me reproche al descubrirme un libro de Sabina en la chaqueta: "No leas a un genérico, coño, lee primero a Góngora".

Pero sí, reconozco que el problema está ahí. Padezco hipocrondrismo (e hipocondría al estilo de los antiguos) literario, una deformación genética como otra cualquiera. Pero es que además obedezco a la Poesía, la más puta de todas las artes.

No tengo perdón de Dios.

 

 

 

 

 


Escuchando
:
Bod Dylan: Blonde on blonde (1966),
Blood on the traks (1975) y Desire (1976)


Gamoneda
7 de diciembre de 2006

Esta tarde en el Club de Lectura una compañera nos ha leído dos poemas de Antonio Gamoneda. Ambos de Blues Castellano y fotocopiados de una hoja de periódico. Jamás habría pensado su autor, allá por 1961 (aunque el libro no aparecería hasta 1976) que cuarenta años después veinte desconocidos seguirían celebrando esa poesía, tan apegada a la realidad de su tiempo y, quizá por ello mismo, tan atemporal. Hoy esos poemas, junto al resto de su obra, que ya nadie duda ya en reconocer como una de más emocionantes y verdaderas, han estado viviendo en nosotros: el poema de las legumbres hervidas, o "Malos recuerdos", "El blues del amo" o "El río de los amigos"... He asistido al comentario posterior de mis compañeros sintiéndome profundamente feliz, déjando que fueran ellos quienes me explicaran lo que les dice cada poema.

Aún existe ese modo de hacer poesía. Se llama silencio, honradez, compromiso. Y Antonio Gamoneda es su mejor ejemplo.



Fotografía: Chuty©


Ahora comprendo la insistencia de Chuty al hacernos la foto. De todos modos, si ya el tobogán produce vértigo no quiero ni pensar en esa enorme viga sobrevolando el cielo de Brooklyn. Ésta y otras fotografías pueden verse en nuestra web Cuatro poetas en un tobogán. Y ahí quedarán, para que un día nuestros nietos puedan ver cómo se divertían a principios de siglo las gentes de la poesía, cuando todavía ésta se imprimía en tinta sobre hoja y se encuadernaban los libros y cuatro amigos iban de la mano a cualquier parte donde hubiera público y risas y alguna copa...

Pulsa para ENTRAR

Web actualizada de
Cuatro poetas en un tobogán


Última actualización 6 de diciembre 2006



Notas a pie de página
1 de diciembre de 2006

Última función del tobogán, esta vez en Mérida. Me toca organizarlo todo: invitaciones, notas de prensa, salón de actos, grabación en dvd, ágape, vino y botellines de agua. Esta tarde estoy nervioso. Quería hacer un acto en el que se hablara de poesía -del estado de la poesía- más que una presentación al uso de nuestro libro. No sé si ha funcionado. Creo que no. Respuesta tibia del público, que sigue -y lo entiendo- considerando la literatura como algo demasiado serio. Al final la cosa ha salido un poco rara, mitad presentación, mitad coloquio, pese a contar con las voces autorizadas de Manuel Simón Viola y Quique García Fuentes, y la estupenda presentación de Carmen Téllez. He intentado varias veces quitarle seriedad al asunto (frente al público se nos pone una cara de notarios que p´a qué...) bromeando y soltando alguna gilipollez. Escuchándonos, no he podido evitar acordarme de los diálogos de Armando Matías Giú. Nada: definitivamente, las presentaciones de libros -incluso de libros de poesía- no tienen nada que ver con la Poesía. Sigo buscando el medio adecuado. Tal vez un campamento con sus imaginarias y sus tiendas de campaña resulte más apropiado para compartir la emoción del poema. Habría que convertir este tipo de actos en salones de té. O devolver la poesía a los puticlubs.

El público, pese a todo, ha aguantado el tipo. El acto iba para la hora larga y nadie se movía. Quique señaló la ausencia del humor en nuestras obras. Para hacer alguna gracia -respondí yo- ya tenemos los blogs. Simón Viola intervino sabiamente, como siempre, arrojando nueva luz sobre la cuestión generacional. La presentación de Carmen Téllez fue, sin duda, lo más poético de la velada. Bueno, eso, y que los cuatro autores abrimos el acto sentados sobre la mesa con las piernas colgando como la rana Gustavo.

Hemos pasado de los Beatles a la rana Gustavo. Es momento de bajar del tobogán.



Escuchando: Nigel Kennedy "Blue Note sessions"


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